Eu sou um rio em rota de colisão com o teu corpo
Eu sou o teu corpo
Eu tento fugir
e abro as asas e tento ir pro norte
mas no norte tem muito espaço
e tudo que eu quero
é só um abraço
Ontem pediram pra eu falar um pouco de mim
Eu poderia ter dito isto:
Eu sou um rio em rota de colisão com o teu corpo
Eu sou o teu corpo
mas não disse
poderia não ter dito nada
que também significaria muito.
Eu te disse que hoje eu lembrei quem eu era?
Também lembrei da vez que eu perdi uma camiseta
enquanto jogava futebol no campinho da escola
Hoje eu também subi no parapeito da janela
e olhei lá em baixo e descobri que
Eu sou um rio em rota de colisão com o teu corpo:
feche os olhos
e mergulhe.
17.9.16
Os Fantasmas
vocês caminham pela
casa
entram no banheiro
sentam-se no vaso
ligam o chuveiro
se olham no espelho
arrumam o cabelo
que já não há
vocês calam-me a boca
escondem as canetas
e nunca se quietam!
vocês não morrem nunca!
vocês não têm carne
vocês só têm títulos
que copiaram de outros
que também copiaram de outros
de onde eu tirei isso?
da minha cabeça que ainda tem cabelos
que ainda consegue deduzir e desconfiar
,de algumas coisas sem ter que copiar
a dúvida ou a certeza
para justificar a saliva gasta
não gasto mais a saliva com vocês
não gasto mais a minha a tristeza
com essa gente que cheira bem
que tem dentes brancos e fáceis
casa
entram no banheiro
sentam-se no vaso
ligam o chuveiro
se olham no espelho
arrumam o cabelo
que já não há
vocês calam-me a boca
escondem as canetas
e nunca se quietam!
vocês não morrem nunca!
vocês não têm carne
vocês só têm títulos
que copiaram de outros
que também copiaram de outros
de onde eu tirei isso?
da minha cabeça que ainda tem cabelos
que ainda consegue deduzir e desconfiar
,de algumas coisas sem ter que copiar
a dúvida ou a certeza
para justificar a saliva gasta
não gasto mais a saliva com vocês
não gasto mais a minha a tristeza
com essa gente que cheira bem
que tem dentes brancos e fáceis
não despendo mais um tostão
para ver esses tais que nunca
são zombados, pois zombam
a tudo e a todos, com suas
piadas prontas e trocadilhos mirins
vocês não são burros,
por isso, são ainda mais feios.
e, realmente, não morrem nunca.
para ver esses tais que nunca
são zombados, pois zombam
a tudo e a todos, com suas
piadas prontas e trocadilhos mirins
vocês não são burros,
por isso, são ainda mais feios.
e, realmente, não morrem nunca.
Eu Falo Para Aqueles Que Correm De Seus Corações Numa Tarde De Sol
Numa esquina você espera o ônibus
bem na frente do ponto de ônibus
bem na frente de um terreno
um terreno do tamanho da sua mão fechada
mas o terreno é um campo aberto
bem aberto, bem mais que seus dentes
bem mais que a justificação da caminhada
talvez até mais impenetrável que suas unhas
mas seria imponderável calcular um momento ou o todo
ao redor. seria pesado, do tamanho de um olhar que a gente
nunca quer ter.
eu falo para aqueles que correm de seus corações numa tarde de sol
e levam no bolso o passe do ônibus com todos os créditos
eu falo para aqueles que correm descalços pelo asfalto das ruas desossadas
e desatentos não tropeçam nos buracos
eu esfolo os olhos numa tentativa de fala
mas nada
nada
nada
parece alcançar a pequenez necessária
que se deve ter para que escutem a pele
eu falo para aqueles que subiram em suas cabeças e viram de lá
que o mergulho é algo que inunda
e corro atordoado por tantos muros
atento a tantas cercas
e falo para aqueles que ainda correm
falo correndo para aqueles que ainda estão
eu levo no bolso um peito aberto
um rebento
um sopro
uma barragem estourada
e agora te vejo ai
e te aviso:
teu ônibus vem,
mas demora. Os teus pés não precisam da espera, porque são asas.
Texto publicado originalmente na Enfermaria 6
bem na frente do ponto de ônibus
bem na frente de um terreno
um terreno do tamanho da sua mão fechada
mas o terreno é um campo aberto
bem aberto, bem mais que seus dentes
bem mais que a justificação da caminhada
talvez até mais impenetrável que suas unhas
mas seria imponderável calcular um momento ou o todo
ao redor. seria pesado, do tamanho de um olhar que a gente
nunca quer ter.
eu falo para aqueles que correm de seus corações numa tarde de sol
e levam no bolso o passe do ônibus com todos os créditos
eu falo para aqueles que correm descalços pelo asfalto das ruas desossadas
e desatentos não tropeçam nos buracos
eu esfolo os olhos numa tentativa de fala
mas nada
nada
nada
parece alcançar a pequenez necessária
que se deve ter para que escutem a pele
eu falo para aqueles que subiram em suas cabeças e viram de lá
que o mergulho é algo que inunda
e corro atordoado por tantos muros
atento a tantas cercas
e falo para aqueles que ainda correm
falo correndo para aqueles que ainda estão
eu levo no bolso um peito aberto
um rebento
um sopro
uma barragem estourada
e agora te vejo ai
e te aviso:
teu ônibus vem,
mas demora. Os teus pés não precisam da espera, porque são asas.
Texto publicado originalmente na Enfermaria 6
Bastardo - Recensão por Victor Gonçalves
Este texto é de autoria do querido escritor Victor Gonçalves e foi publicado originalmente no site da Enfermaria 6. Trata-se de uma bela análise do meu primeiro livro, espero que gostem tanto quanto eu. Boa leitura!
"Leitura do belíssimo, intenso, subtil e inovador, livro de Victor Prado, Bastardo (Urutau, 2016).
"Leitura do belíssimo, intenso, subtil e inovador, livro de Victor Prado, Bastardo (Urutau, 2016).
A vocação da poesia é a de agitar a linguagem e o sentido, quebrar a esclerose dos hábitos de pensamento, quase dizer o indizível, abrir a porta ao que está para emergir, e produzir uniões à sua volta. Mas também viajar entre o superficial e o profundo. E isto Victor Prado fá-lo muito bem, surpreende a vida quotidiana no seu aparecimento, desarmada, e captura com palavras algumas das raízes que a ligam a qualquer coisa de imutável, a um sentido para lá da própria língua que agora a traz à presença. Victor Prado aponta gestos originários que desenham parte do nosso mundo, gestos toscos, porque nascentes, difíceis de fixar pelas ferramentas do poeta, que luta constantemente para apanhar fluxos de vida e plasmá-los em poemas, que terão também de ser fluxos poéticos. Às vezes confessa os impasses que se levantam, outras vezes desiste mesmo, sublimando-se numa meta-poesia que compensa a dificuldade de poetar. Esta honestidade é o verdadeiro caminho para os mais altos cumes da Arte, só quem se rasga de desespero, quem fracassa no limiar da vitória, pode subir a “6 mil pés de altura”. Por isso, não conseguimos evitar um frisson quando lemos Bastardo, não como um soluço, meio caprichoso ou meio snob, mas como um safanão que nos retira a esperança de tudo entrar nos eixos mais tarde ou mais cedo.
Enquanto leitor, procurei os meus próprios ritos de contemplação, em filigrana, sabendo que a poesia cresce sobre as ruínas dos afectos e dos sentidos que oleiam a normalidade. A poesia de Victor Prado faz guinchar as peças das engrenagens intersubjectivas, quebra consensos comunitários, apunhala as subjectividades que a abraçam à espera de consolo. A sua poesia é uma casca de banana debaixo de sapatos bem engraxados. No mínimo, deslizamos e quebramos a perna que nos ajudava, sem o sabermos, a ir geometricamente de um lado para o outro, daquele lado para aquele outro, peripatéticos assoberbados por tantas coisas inúteis.
Seguem-se algumas das inúmeras portas de entrada para Bastardo, há outras, talvez até mais importantes ou luminosas.
Renovação da língua, experimentação extrema do que se pode dizer, com o corpo. Muitas vezes o corpo, mais espinosista do que cartesiano, deste Victor.
Sexta-feira
Eu estou nuvem pontiaguda
Cada ponta relampeja em mim
e trovoa-me
Cada relâmpago de mim
te guia pela escuridão
O dia é duro e estático,
mas
o tempo é borrachudo
entre os dentes
Teu corpo é fluido em minhas mãos.
Actualização linguística ancorada no português-brasileiro que habita nas ruas, praças e cafés, língua de conversa, às vezes fiada, íntima e pública, mais performativa do que semântica (“Onde está a palavra quando / fingimos a nós?”), produtor de sentido porque nos sacode mais do que nos guia numa linha clara de significações (“Misturando com o cheiro de querer fazer / algo inovador de transcender a linguagem / e conseguir se comunicar”, “Epifania”). O poeta elege uma estética da força em vez de uma do belo, tudo faz para reactivar a sensibilidade, envolta em ritmo e vibração. Por isso, prefere desaprender a aprender (a vertigem da primeira é substancialmente superior à da segunda), entrando novamente no mundo incógnito (mesmo desejando por vezes apanhar solidez e vida harmoniosa com as mãos), talvez só assim alcance a tão procurada “Narrativa surrealista de acontecimentos reais”. E para começar, recusa os cortes semânticos das palavras, junta-as para ver o que dizem de novo: “e apareço a ti com olhosboca, ouvidosboca / e um coraçãoestômago” (“Adendo ao Poema Confissão 2”).
Arquitetura de Percepção 2
[…]
O mundo incógnito constrói-se
através das insignificâncias
Eu desaprendi
a ser tantos
Ela aprendeu-me pela prática.
Mas o excesso cansa, conspurca, Victor Prado tem a noção exacta dos elementos linguísticos necessários aos jogos de sentido que quer compor, quase não há palavras ou sílabas a mais, a sintaxe é sóbria e respeita a oralidade, o livro tem a amplitude certa, mesmo quando por momentos atinge a incandescência. Compreende-se, pois, que diga:
Caleidoscópio
[…]
A moça no jornal diz tantas
palavras desnecessárias
que me parece pornografia.
[…]
Leia-se também a magnífica dança de equívocos, provocada pela surdez e outras barreiras comunicacionais, no poema “Visita”, onde múltiplos significados bailam a partir do capricho soberano de cada subjectividade, de cada sujeito evanescente por falta de exterior (blindar o íntimo chama a loucura).
Victor Prado assegura uma tensão criativa entre o exterior e o interior, ora analisando, ora reflectindo. E olhando-se para fora com os demónios do interior acordados baralha-se a geometria da identidade, já que tudo é fundamentalmente pulsional, ondas de forças fulgurantes:
Precipitação
[…]
Os pássaros fizeram ninhos nos prédios
de frente e sempre há um gosto salgado
quando engulo minha saliva.
Aprecia-se o paradoxo vital (“Às salinas é inevitável / que se formem para / estancar feridas.”), porque o amor e o desejo, talvez menos deleuziano do que pretende Carla Carbatti (óptima prefaciadora) explodem, apesar de confinados em possíveis já destinados, aqui, contra outras visões suas, Victor Prado afirma-se “unipolar”.
Confissão
[…]
meu mundo não é globalizado
ele é unipolar.
e curtas infinitas são as estradas todas que levam a você
[…]
No mesmo lugar, fala dessa eterna laceração que o amor, e a falta dele, induz nos pobres implorantes que se querem unir, com o exclusivo de uma força brusca e incontrolável, frustrados pelo poder da gravitação universal:
[…]
desmantela-me e esfumaceia as coisas
teu estado ausente.
sou resquício de algo que era.
sem ti, rapidamente, me implodo.
Por isso, diz esse apaixonado que julgamos ser Victor Prado: “Quero-te.” Recusando os códigos de pontuação que enfatizam palavras para preservar a ignorância sobre se este querer é tão amplo que tudo fica suspenso à espera de uma resposta, ou se é já a última etapa de um desejo derrotado pela indiferença do objecto amado. Entramos, pois, no trágico civilizado, onde ninguém morre por interromper, ou ser interrompido, a linha que vai da Terra ao Céu, do Eu ao Tu, do Dentro ao Fora, hoje o trágico só baralha a velha cisão entre bem e mal. Este “Quero-te” é uma descarga de consciência, uma catarse a priori, impossível de levar à cena, mas não para espectadores, esgota-se em si mesmo, uma autofagia em lume brando. Isto porque “a vida não é mais do que poderia ser.”
Ao mesmo tempo, Victor Prado cambaleia e dá um rim (meia esperança de vida, note-se) por visões assentes nas palavras “vertigem”, “inquietação”, “profusão”, “heresia”, “abertura”, “choque”, “acaso”, “grito”... porque, di-lo logo a seguir em “Profusão de Cores”, por vezes “os amores são reais / e o corpo não está submerso / dentro de si mesmo / e essas vidas podem ser vividas / sem medo da Inquisição”, isto leva a que “a boca perde o medo de falar / os olhos de olhar / o peito de bater / a cabeça de pensar”. Multiplicidade selvagem, indomável, que cura aquilo que a sensatez e o medo tinham lenta e suavemente apodrecido, para que haja “encontros” entre “Pontos vagos / desconexos”. Daí a vontade de partir e recomeçar:
Domingo
[…]
De deixar a fila
Sair do mercado
De recomeçar tudo
em outro lugar
em outro tempo.
de novo.
Mesmo quando “o destino da folha é o chão” (“Augusto”).
Há uma delicada atenção ao tricô da vida quotidiana, gestos insignificantes cheios de biografia, completos, mesmo que banais. Talvez não seja uma “beleza líquida”, mas têm a força de serem o que são. Trata-se de infiltrar a poesia com todo o tipo de pulsões do dia-a-dia, sem conjurar nada: “Não há como ajudar /alguém a carregar / uma metáfora viva / que resida em seu sangue.” (“Caleidoscópio”) Victor Prado transforma facilmente sensações banais em sensações poéticas.
Domingo 2
[…]
O senhor pesa suas batatas
e vai embora
(a fila aumenta)
Eu sou o próximo.
Mesmo se ela que o “olhou com olhos d’água / por um ínfimo de eternidade” lhe diz, depois de aguentar as investidas de um Casanova inoportuno, “Prefiro sonhos a concreto.” (lembramo-nos de Bernardo Soares, dos seus sonhos mais completos do que a realidade). Mas, claro, o “mercado” é eficiente, “Ele está pouco se fodendo / pros teus olhos castanhos, / menina.”
Por tudo perpassa o tempo (em todas as fissuras e continuidades do espaço), esse velho desmancha prazeres, tão necessário quanto escusado. Podemos viver a vida a arranjar calços para todas as peças assimétricas, querendo nivelar até à perfeição o que prefere dissensos e outras guerrilhas, mas:
Travessa
[…]
Tu tens alimentado um monstro:
o tempo.
E ele engolirá o teu clamor
e a todos nós, no mais inoportuno
dos momentos.
Victor Prado convoca também uma geopolítica poética, forma de denunciar injustiças, presentes desde logo nos discursos mais escorreitos e “sérios”. Será uma poesia engajada? Pode a arte maior da palavra curar as intoxicações do mundo? Pode um “Abraço ao Terror” substituir o “odiar quem odeia” (velha dialéctica estéril), envolver de bons afectos e ritos antigos quem se extremou tanto que quer voar despedaçadamente até ao transcendente mortífero? Sabendo-se que é preciso viver as derrotas como um privilégio irrepetível, o autor afasta com as mãos em sangue “esses bruscos sopros / do descontentamento” (“Adendo ao Poema Confissão 2”).
Os leitores devem mastigar e engolir os poemas, é porventura no estômago que melhor se faz uma hermenêutica adequada à escrita de Victor Prado. Como descodifica os sistemas-língua dominantes, não se espere poder caçar facilmente o sentido com os gestos gastos da leitura compreensiva, “A construção dos significados / dos / sentidos /azul e / eles / nada além / de reflexos” (“Não-Sei-Onde 3”). E há muitas palavras indigestas, algumas provocam vómitos, aliás o poeta também se vê compelido a essa expulsão das entranhas, mais radical ainda, já que ele se quer vomitar a si próprio:
Mal-Estar 2
Eu quero vomitar-me
vomitar-te de mim
vomitar tudo de mim
[…]
Tanto mais que “Nada disso é teórico e é difícil não se engasgar.” (“Constante”). E mesmo o leitor Victor Prado, quando se põe em modo autofágico diz: “Não gosto nem de reler meus textos; Bate uma / vontade de rasgar a folha” (“Do cansaço I”).
“Não consigo alcançar o silêncio” (“Do cansaço II”), refere o poeta, como se procurasse a linguagem adâmica, quase não-linguagem, no preciso momento do acordar linguístico, primeiro movimento para a formação de fonemas e grafemas, desenho inicial do pré-verbal que descreve tudo sem se fragmentar ainda nas particularidades linguísticas, o livro do mundo inteiro numa arqui-escritura sem identidade, a plenitude do sentido. Trata-se de enunciar quase fora da enunciação, sem mediações, comunicação directa, não como em Alberto Caeiro entre o humano e a natureza, mas entre o poeta e a esplendor das coisas ainda incodificadas, sem cultura. Noutros casos, uma rede subterrânea cria ligações significativas capazes de constituir um discurso poético perfeitamente inteligível. É também por isso, creio, que Victor Prado nos confessa a sua dificuldade em escrever: “Não consigo escrever. / Não mais como / antes. Como eu costumava fazer.” (“Do cansaço I”). Esta revelação negativa, inscrita mais ou menos sanguinamente em todos os poetas, assinala que a quantidade pletórica de palavras criou uma cacofonia insuperável, o uso despudorado da linguagem fê-la funcionar ao contrário. O esclarecimento só pode agora estar no silêncio.
Apesar disto, Victor Prado é um artífice das palavras, da sua forja saem exemplares únicos, belos, mesmo quando foram fabricados para distorcer o apolíneo, em geral criteriosamente precisos, apesar da sua força ampla e destemida de esboços livres. Ser forjador de palavras responsabiliza-o por amar um exército de leitores, que ele não quer submissos. É isso que se cumpre exemplarmente em Bastardo".
16.6.16
O Livro!
José
para meu avôhai
Os dias só existem através
da fumaça que sai do escapamento
do VW 88 que carrega uma
mudança pela Padre Anchieta;
da fumaça que sai do escapamento
do VW 88 que carrega uma
mudança pela Padre Anchieta;
Lembro de estar nos ombros
do meu avô em frente a um pasto:
eu olhava
e ainda olho
e nada me encantou mais do que esse olhar.
Bastardo é meu primeiro livro a sair por uma editora. Ele é composto de 57 poesias inéditas divididas em três capítulos. Você pode adquirir um exemplar por AQUI
29.3.16
Cataclismos Cristalinos, Crisálidas e Crisântemos
Hoje sonhei com ostras
e mexilhões e tudo
que um dia foi mar
Teu beijo, teu beijo
molhado e fresco
Hoje sonhei que era
nuvem e despencava durante uma borrasca,
só, num oceano distante e frouxo
manchas cinzas no dorso branco
eu tinha a forma de um coelho
faz um tempo, mas eu me lembro
os cachorros latindo e os rinocerontes a espreita
tão cinzas e de chifres graves
era natal e o fideicomissário me repetia:
cada dia possui sua própria destreza
e as manchas das marcas d'água já não
estão mais em meus olhos.
e mexilhões e tudo
que um dia foi mar
Teu beijo, teu beijo
molhado e fresco
Hoje sonhei que era
nuvem e despencava durante uma borrasca,
só, num oceano distante e frouxo
manchas cinzas no dorso branco
eu tinha a forma de um coelho
faz um tempo, mas eu me lembro
os cachorros latindo e os rinocerontes a espreita
tão cinzas e de chifres graves
era natal e o fideicomissário me repetia:
cada dia possui sua própria destreza
e as manchas das marcas d'água já não
estão mais em meus olhos.
tudo agora é eco.
Uma Epopeia
Uma epopeia: o desejo
(Logo os dias cessam
e de nada adianta teus olhos transbordarem
Logo os dias cessam
e de nada adianta ser um ser evoluído
A realidade sempre engole a ficção)
Narrar o rito de passagem,
narrar a passagem pela presença
Pesar e nunca
afundar
2.
São os frutos, as frutas, os cheiros
pesados do que é
São os insetos
o verão
a enchente
As notícias nos jornais
é Abril de 2015;
É ser turista na sala de casa
e debandar
não só da sala
não só da casa,
É desistir do solo
é desistir de saber do solo
É desistir de saber
e de todas as consequências
É desistir de ser o vento
e de germinar tempestades;
Não é mais Abril,
é Agosto de 2015,
é Setembro
(é meu aniversário
é o esquecimento e a lembrança
é minha mãe chorando no sofá de casa
há quase 500 quilômetros de casa
é o choro dela dentro do ônibus
e o meu fora dele
São essas oito horas que precedem
duas linhas temporais)
É o Brasil em crise
é a estupidez nas ruas
Por que ninguém pede o impeachment da Solidão?
Por que a Solidão é a seca?
Um poço d'água cheio cheio de álcool?
Por que ela é um mercado
um nicho
uma commodity?
Por que a solidão é uma empresa?
(Logo os dias cessam
e de nada adianta teus olhos transbordarem
Logo os dias cessam
e de nada adianta ser um ser evoluído
A realidade sempre engole a ficção)
Narrar o rito de passagem,
narrar a passagem pela presença
Pesar e nunca
afundar
2.
São os frutos, as frutas, os cheiros
pesados do que é
São os insetos
o verão
a enchente
As notícias nos jornais
é Abril de 2015;
É ser turista na sala de casa
e debandar
não só da sala
não só da casa,
É desistir do solo
é desistir de saber do solo
É desistir de saber
e de todas as consequências
É desistir de ser o vento
e de germinar tempestades;
Não é mais Abril,
é Agosto de 2015,
é Setembro
(é meu aniversário
é o esquecimento e a lembrança
é minha mãe chorando no sofá de casa
há quase 500 quilômetros de casa
é o choro dela dentro do ônibus
e o meu fora dele
São essas oito horas que precedem
duas linhas temporais)
É o Brasil em crise
é a estupidez nas ruas
Por que ninguém pede o impeachment da Solidão?
Por que a Solidão é a seca?
Um poço d'água cheio cheio de álcool?
Por que ela é um mercado
um nicho
uma commodity?
Por que a solidão é uma empresa?
Não tenho nada pra te enviar.
Já é tarde e ainda não preparei
nem a roupa nem o sapato.
Já perdi o prazo de inscrição.
Estava no modo silencioso.
Deixei a planta morrer e fui à praia
pegar areia. Não aguei os pés.
Estava de luto e queria
ir à missa, ouvir a homilia dominical.
Rezar na romaria, sentir o cheiro
das velhas e misturá-los aos das velas.
Agora não dá mais. Sou protestante.
Da vertente neopentecostal brasileira.
Ou quase isso.
Agora não dá mais. Já é tarde e escuto Nina Simone.
Irei a Nairóbi, não serei turista. Serei algo de útil.
Irei até a esquina e direi bom dia ao seu Geraldo.
Darei a ele uma marmita com duas carnes,
arroz, feijão e duas guarnições.
O sorriso do seu Geraldo é mais forte que Xanax.
Não tenho como te responder agora. Desculpa. Não tenho
o dinheiro do estorno. Confesso: gastei comprando quibes
e pretzeis. Mas se quiser te faço um bolo de cenoura.
Enfim.
2.
Nesse momento, uso a aliança
na mão esquerda. No dedo anelar.
Gosto da imagem.
Agorinha mesmo, precisei respirar
e às vezes não sei como isso é feito.
A mão esquerda me ajuda nessas horas.
Ela é mais lírica por observação.
Meu tato, decerto, é uma lixa,
e com o uso se desgasta.
O ar não tem tanto peso,
mas o espaço que ele ocupa
é dolorido de se atravessar.
3.
De qualquer forma,
o meu sartório tem apresentado falhas.
Mas a garantia não cobre mal uso.
- me enfiei numa esfera helicoidal.
Era de noite e não percebi. O vinho
tem parte nisso, mas são detalhes. –
Certos aspectos do amor são mais cândidos
quando não são alardeados. Outros são fome.
Poema publicado na Enfermaria 6
Já é tarde e ainda não preparei
nem a roupa nem o sapato.
Já perdi o prazo de inscrição.
Estava no modo silencioso.
Deixei a planta morrer e fui à praia
pegar areia. Não aguei os pés.
Estava de luto e queria
ir à missa, ouvir a homilia dominical.
Rezar na romaria, sentir o cheiro
das velhas e misturá-los aos das velas.
Agora não dá mais. Sou protestante.
Da vertente neopentecostal brasileira.
Ou quase isso.
Agora não dá mais. Já é tarde e escuto Nina Simone.
Irei a Nairóbi, não serei turista. Serei algo de útil.
Irei até a esquina e direi bom dia ao seu Geraldo.
Darei a ele uma marmita com duas carnes,
arroz, feijão e duas guarnições.
O sorriso do seu Geraldo é mais forte que Xanax.
Não tenho como te responder agora. Desculpa. Não tenho
o dinheiro do estorno. Confesso: gastei comprando quibes
e pretzeis. Mas se quiser te faço um bolo de cenoura.
Enfim.
2.
Nesse momento, uso a aliança
na mão esquerda. No dedo anelar.
Gosto da imagem.
Agorinha mesmo, precisei respirar
e às vezes não sei como isso é feito.
A mão esquerda me ajuda nessas horas.
Ela é mais lírica por observação.
Meu tato, decerto, é uma lixa,
e com o uso se desgasta.
O ar não tem tanto peso,
mas o espaço que ele ocupa
é dolorido de se atravessar.
3.
De qualquer forma,
o meu sartório tem apresentado falhas.
Mas a garantia não cobre mal uso.
- me enfiei numa esfera helicoidal.
Era de noite e não percebi. O vinho
tem parte nisso, mas são detalhes. –
Certos aspectos do amor são mais cândidos
quando não são alardeados. Outros são fome.
Poema publicado na Enfermaria 6
18.1.16
Tempus Fugit
Sobe na cadeira e faz um escândalo
Hoje é 16
do primeiro mês
do ano do ceifeiro
Sobe na cadeira
Senta com as pernas abertas
E os braços cruzados e pergunte a sua tia sobre o galinheiro
Tua prima não é uma galinha
Teu tio não é um pastor alemão, mas tem o bafo
E as facas e os porretes e os tranquilizantes e as tesouras
E todo o carinho do mundo para tosquiar as árvores que guardam a calçada de casa
As ovelhas de olhos vermelhos e patas trêmulas agradecem
Agora, levanta da cadeira
Come os bolinhos que sua vó fez com a chuva e com o óleo
Hoje, a oca quase virou fogueira
Sua vó poderia ser uma química de renome que viveria igual a Adélia,
Fazendo experimentos com palavras e descobrindo novos sentimentos radioativos
Novos jeitos de brilhar a aura quando se mostra os dentes pra um comentário sem graça
Promete pra mim
Que sim, que mesmo que sua mãe te tranque nessa gaiola
E engula a chave, como de costume
Tu continuarás a sentar na janela e aumentarás a frequência de teus cantos
Que tuas penas não se transformarão em escamas brilhantes de verde e vermelho
Nunca.
Se quiser até peço uma pílula pra sua avó química
ou mesmo a receita do feijão que você gosta;
mas se tua mãe te trancar nessa gaiola de garras febris
promete
que tu subirás nessa cadeira e farás um escândalo?
Hoje é 16
do primeiro mês
do ano do ceifeiro
Sobe na cadeira
Senta com as pernas abertas
E os braços cruzados e pergunte a sua tia sobre o galinheiro
Tua prima não é uma galinha
Teu tio não é um pastor alemão, mas tem o bafo
E as facas e os porretes e os tranquilizantes e as tesouras
E todo o carinho do mundo para tosquiar as árvores que guardam a calçada de casa
As ovelhas de olhos vermelhos e patas trêmulas agradecem
Agora, levanta da cadeira
Come os bolinhos que sua vó fez com a chuva e com o óleo
Hoje, a oca quase virou fogueira
Sua vó poderia ser uma química de renome que viveria igual a Adélia,
Fazendo experimentos com palavras e descobrindo novos sentimentos radioativos
Novos jeitos de brilhar a aura quando se mostra os dentes pra um comentário sem graça
Promete pra mim
Que sim, que mesmo que sua mãe te tranque nessa gaiola
E engula a chave, como de costume
Tu continuarás a sentar na janela e aumentarás a frequência de teus cantos
Que tuas penas não se transformarão em escamas brilhantes de verde e vermelho
Nunca.
Se quiser até peço uma pílula pra sua avó química
ou mesmo a receita do feijão que você gosta;
mas se tua mãe te trancar nessa gaiola de garras febris
promete
que tu subirás nessa cadeira e farás um escândalo?
10.1.16
Dói
Dói tanto o teu
beijo
Emaranhado num
monte de cabelos
E fios de energia
que descem de tua cabeça de lâmpada
Estou.
De noitinha
Quando ela ainda
é muito jovem
Tem esse olhar
triste sob o céu
Algo de ovelha
num pasto verde que também é um penhasco onde as ondas não são piedosas com as
pedras.
Mas aqui não
existem pastores e desconheço as ovelhas ou os campos verdes que também são
penhascos.
Mas dói
Isso sim.
Então, olho o
teto da casa, as telhas, as paredes de tijolo e barro
Olho o chão de
ardósia, as vigas de madeira velha
Os rebocos
Então, dói ainda
mais.
Lamberia as
folhas da árvore da vida
E comeria todas
as crias do Tempo
Para fazê-lo
entender o que nós somos
Para amenizar
O rito da
partida.
Esse ritual
macabro de sacrifício humano: o até logo
ou o volto daqui uns dias.
2.
O inatingível ainda tem o cheiro do almoço de domingo
E as vozes de
todos
Os pratos
Os copos
Os garfos
Festejamos o
inevitável.
E o lamentamos
também.
3.
Oh Orpheu
Oh Eurydice
4.
Ir também é uma
forma de ficar.
7.1.16
Cabresto
novamente as cracas:
tão belas e imponentes.
e ao muro caminha um cavalo marinho
infértil
potro estéril
tubarão de peixe-palhaço
falador
de ações gagas.
e mostra e regozija-se
brilha de óleo
bijuteria pura e fina
da melhor qualidade
daquelas fotos profundas pintadas no chão
dicionário filantrópico
de prática teórica.
e as cracas riem
cagam suas risadas
no chão etéreo
e o potro mostra os dentes
impõe sua crina ébria
lambe
sua língua áspera e confortante
o muro
percebe-se majestoso
as cracas riem.
criador de falácias
agarra-se à parabólica
lança-se num número magistral
gran-finale
para seu xucro espetáculo.
4.1.16
Anunciação na Enfermaria 6
E o ano se inicia com tremenda alegria!! Meu poema Anunciação está na Enfermaria6! Muito obrigado aos editores!!
Segue aqui um trechinho:
De dentro das entranhas carnavalescas
as árvores abanam suas fuças;
as árvores abanam suas fuças;
Daqui a 2 ou 3 éons
as pedras aprenderão a falar
e não haverá ser que
reproduza os diálogos desta
que será uma língua arcaica-oral.
as pedras aprenderão a falar
e não haverá ser que
reproduza os diálogos desta
que será uma língua arcaica-oral.
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